どうしてこの本は、私が今日開くことを知っていたのだろう。 彼の記憶は彼女の記憶であり私の記憶で、そうして、だから彼の記憶だった。

これをこれまで読まなかったことが不幸だったのか、幸いだったのかわからない。読んでる間中、途方もなく怖かった。 ヴラジーミルの気持ちがよくわかる気がした。エストラゴンには眠ってほしくない。夢の話など聞きたくない。でも、エストラゴンもまた、常に他者として目の前にいる私なのだ。

ほしい、、

難しそうで随分長いこと積んでいた。開いてみると読みやすい語り口だった。 なるほどー！ってなる箇所が沢山ある。楽しい。

幼少期の思い出は、なまぬるいふわふわに包まれている。いつまでも暮れない夕日のようなぼんやりした記憶。その中を覗き込んでいるような気持ちになるなあと思いながら、読んでいる。

読んだ後、生まれ変わったような気分になった。こんなに青い青空は、本の中にしかない。

ある土地に住んでいる人々の心の機微を外部の人間がその土地に住まずして知るためには、物語を読む以外に方法がない、ということに最近気が付いた。 物語のない土地、もしくは自分の話す言語に翻訳されていない物語しかない土地がある。 シンガポールという耳慣れた国ですら、日本語で読める小説は数えるほどしかない。世界は繋がり、知らない・知れないことなどないと錯覚していたことを知った。

一日で半分くらい一気に読んで、次の日から開けなくなってしまった。それくらい持ってかれるというか、妙なところへ連れて行かれる。覚悟をためてまた開きたい。